As pessoas são desprovidas da fagulha essencial de tato. Sensibilidade é estado - sentimento, emoção? - raríssimo, presente somente nos espíritos mais agudos. Mata-se a Arte por um punhado de religiosidade, algumas notas de dinheiro, um "ter mais o que fazer". Mata-se a Literatura com um best-seller torpe, enlatado, esse negócio produzido para as massas. Best-sellers são desprovidos de tato. É um insulto louvar a imundície de Dan Brown - oportunista, mesquinho, insensível - e fazer de um Kafka apenas relíquia, belo para se olhar sob o prisma do hoje como algo "ultrapassado". A Humanidade é um mar de insultos. Cada grito da boca do povo é um rugir desconcertado; seu hábito é descompassado, sua existência não possui vida, seus filhos são pequenos déspotas com brilho nos olhos e sujeira nos lábios. Essa horda de desordeiros sem causa nos doa o resto de si própria, entrega seu nada como herança para as gerações posteriores, faz de si uma importância suprema que não permite entrever o mar de hipocrisia em que nada... Somos filhos de ninguém. O legado que deixaremos - que importa? Estupraram o significado do hedonismo; esse prazer aclamado do aqui, agora, intensamente, já não é digno de qualquer admiração. Olho à minha volta e sinto repugnância. Vejo as multidões e não consigo exercer o pouco de tolerância que ainda possuo. O mundo é uma pedra no meu sapato. E não me é permitido jogá-la fora. Se jogá-la, também pereço. Eis o mais cruel dos paradoxos.